قديمًا، قبل ألف عام

هرمن هِسِّه

قديمًا، قبل ألف عام

قلقٌ، مشتاقٌ للأسفار،
خارجٌ من حلم مفكك
أسمَعُ القصب البريَّ
يهمس في الليل أنشودةً.

لا أستطيع أن أستلقي، أن أهدأ،
لا بدَّ لي أن أترك الأصوات القديمة
أن أرتمي بعيدًا، أن أطير
أن أذهب حيُث يقودني المطلق.

قديمًا، قبل ألف عام
في موطن ما، كانت حديقةً
فيها قبر عصفور أبيض
عليه تنبت أزهار الزعفران، واحدة واحدة.

ليتني أمدُّ جناحيَّ
بعيدًا عن هذه التعويذة، التي تحاصرني
وأعود للزمن الحلو
حيث، ذهبُه يضيئني دائمًا.

من مديح الشيخوخة

*

أختي المنية

ستأتين، ستأخذيني
لن أكون منسيًا
فالنهاية، عذابات
لا تنتهي
وينكسر القيد؟

لا زلت بعيدة
غريبة
أواه، أيتها المنية
يا أختي الحبيبة
تطوفين على بؤسي
كنجم بارد.

لكنك، ستقتربين يومًا
تملؤك الشهوة
تعالي بقربي
أيتها الحبيبة
ها أنا، خذيني
فأنا لك.

من مديح الشيخوخة

*

الرجل الخمسيني

بين الولادة والدفن
يستمر الوجود خمسين سنة
ثم يأتي الموت ليؤدي عمله
وتبدأ روحنا الضعيفة بالتفكك
نغدو انحطاطًا وبذاءة
يسقط شعرنا سريعًا
حتى أسناننا تذهب
وبدلاً من أن نضم بسعادة
فتيات جميلات
إلى قلوبنا
نقرأ عملاً لـ goethe

ولكن وقبل النهاية
ومرة أخرى
أريد أن آخذ واحدة
من تلك الشابات
حادة النظرة
مبعثرة الشعر
أمسكها برفق بين يدي
أقبل ثغرها
نهديها
وجنتيها

أنزع تنورتها
ثيابها الداخلية
المشدودة
عليها
بعدها، حسنًا
سأنتظر بلا ألم
أن يأتي الموت
ويحملني
آمين.

من مديح الشيخوخة

*

الورقة الميتة

كل الزهور تتوق
أن تصير ثمارًا
وكل صبيحة
أن تصير مساء
على هذه الأرض
لا شيء يدوم
غير الحركة
غير الزمن الهارب

الصيف الجميل
يتوق ولو مرة
لرؤية الطبيعة
الذابلة والخريف الآت
اهدأي، أيتها الورقة الميتة
لا تغضبي حين تأتيك الريح
لتحملك بعيدًا

تابعي لهوك
ولا تقاومي
دعي الأشياء
تتغير بسلام
دعي الريح
التي انتزعتك
تحملك
نحو مسكنك الأخير.

من مديح الشيخوخة

ترجمة: أسامة أسعد

*** *** ***